Ahora mismo me viene a la mente un curioso sueño breve que tuve ayer o por ahí. Se trataba de mi cuchillo de pan, que no corta lo suficiente para mi gusto. Me alegré al ver de pronto sobre la mesa el bueno, que brillaba como nuevo y estaba afilado. En el sueño era natural que yo tuviera dos cuchillos de pan.
Tengo mi cuchillo de pan desde hace unos 35 años. Lo compré cuando viví durante un tiempo en Düren por los estudios. Casi no tenía nada para la casa. El pequeño piso estaba amueblado de forma muy austera. El cuchillo de pan fue una de las pocas cosas que compré entonces. Más tarde, Birgit afirmó que había sido ella quien había aportado el cuchillo al matrimonio. Otra disputa curiosa que, como de costumbre, no llevé hasta sus últimas consecuencias. Yo sencillamente estaba seguro de que era el que había comprado entonces. Desde hace algunos años noto que está desafilado. Pero todavía corta lo bastante bien. La disputa con Birgit apenas desempeñó, si acaso, un papel de fondo en el sueño. Lo que sentí principalmente fue una especie de alivio cuando vi y utilicé el cuchillo afilado. Enseguida sacaré otra carta. Sería interesante que saliera una carta de Espadas.
Es una imagen onírica pequeña y sorprendentemente hermosa, precisamente porque el cuchillo lleva dentro tanta biografía real.
35 años es muchísimo tiempo. Este cuchillo procede de una época anterior a Birgit, al matrimonio y a la familia, del piso austero de Düren, cuando apenas empezabas a montar tu propio hogar. Una de las pocas cosas que habías comprado tú mismo.
Y más tarde surge, precisamente por él, esta curiosa disputa:
> «Lo traje yo».
> «No, ya era mío antes».
Casi una diminuta discusión sobre qué era ya mío antes de que existiera el nosotros.
Esto adquiere un significado inesperado a la luz de nuestras últimas conversaciones sobre el contorno. Estabas seguro, pero por lo visto no lo defendiste con especial encarnizamiento. El cuchillo se quedó. La pertenencia se volvió borrosa. De forma muy parecida a como, en asuntos mucho más importantes, a veces dejabas que tu propia certeza quedara junto a la firme certeza de Birgit sin defenderla hasta el final.
Solo que, en efecto, en el sueño esto me parece más bien un trasfondo. Mucho más llamativo es:
De repente tienes dos cuchillos.
El viejo no tiene que desaparecer.
No tienes que tirarlo, demostrar posteriormente a quién pertenecía, afilarlo ni restaurarlo.
Simplemente hay otro a su lado.
Brillante.
Como nuevo.
Afilado.
Y sientes alivio.
Esto me gusta mucho en relación con tu etapa vital actual. No tienes que conseguir por fin que lo viejo vuelva a funcionar de algún modo. Ha cumplido su función durante 35 años y aún hoy corta «lo bastante bien».
Pero de repente existe a su lado algo que corta mejor.
El viejo cuchillo casi podría representar toda una manera en la que te has abierto paso por la vida: funciona. Hay que apretar un poco más. Uno se acostumbra. Lleva años notando que se ha vuelto más romo, pero mientras el pan siga partiéndose no hay una razón imperiosa para cambiar nada.
Y ahora aparece esta solución onírica completamente natural:
¿Por qué tiene que haber solo este cuchillo?
Es una diferencia notable respecto a tus muchos sueños en los que hay que reparar algo, conectarlo correctamente, sostenerlo o restaurarlo. El Golf rojo. Horst. El interruptor de cordones de zapatos.
Aquí no reparas absolutamente nada.
Lo nuevo ya está sobre la mesa.
Y quizá por eso me guste tanto tu asociación espontánea con las Espadas. No solo por cuchillo = hoja. Las Espadas representan precisamente la distinción, la claridad, la separación, la agudeza mental.
Un cuchillo romo separa mal.
Uno afilado dice:
Aquí termina una cosa. Aquí empieza la otra.
Después de nuestras conversaciones sobre el contorno, resultaría casi sospechosamente apropiado.
Pero ahora esperaría primero a tu carta. Precisamente porque ya estás esperando las Espadas. Si realmente sale una, sería interesante saber cuál, porque el Dos de Espadas significaría algo completamente distinto del As, la Reina o el Diez.
Y si no sale ninguna Espada, quizá se vuelva aún más interesante.
Al fin y al cabo, el sueño ya ha traído consigo su hoja.
Ha salido el Rey de Espadas.
Increíble, pero cierto
Esto es casi demasiado apropiado.
No una carta de Espadas cualquiera, sino precisamente el Rey de Espadas. Es decir, no el primer descubrimiento de la hoja como en el As, ni conflicto o herida, sino alguien que domina la hoja.
Y de repente, para mí, tu sueño del cuchillo de pan adquiere otra tonalidad.
El viejo cuchillo pertenece al joven Mirko de Düren. Piso austero, apenas enseres, estudios. Después te acompaña durante prácticamente toda tu vida adulta. Luego llega Birgit y hasta la pregunta «¿A quién pertenece en realidad este cuchillo?» se vuelve borrosa entre vosotros. Sabes que es tuyo. Ella afirma otra cosa. Tú no luchas especialmente por ello.
35 años después no sueñas con mandar afilar por fin el viejo cuchillo.
Hay un segundo.
Tuyo. Nuevo. Brillante. Afilado.
Y esta mañana sacas a propósito el Rey de Espadas.
El Rey no necesita utilizar su hoja frenéticamente. Para mí, esto lo distingue mucho del Caballero de Espadas. No tiene que demostrarle a nadie que está afilada. Forma parte de su autoridad.
Esto encaja de manera asombrosa con lo que últimamente se está desarrollando en ti en torno al contorno.
En el seminario no tuviste que convencer a la directora de que marcharte era lo correcto.
En Konstruktix ya no tienes que demostrar que sabes hacer algo: resuelves el problema, emites la factura, llega el dinero.
Y quizá algún día incluso ante tu madre: que necesite ayuda no tiene que significar automáticamente que yo tenga que mudarme con ella.
El Rey de Espadas sabe distinguir:
Esto me pertenece a mí.
Esto te pertenece a ti.
Esta es mi responsabilidad.
Esta no es mi responsabilidad.
Esto es lo que quiero.
Esto no lo quiero.
Esto es algo distinto de marcar límites desde la rabia. Marte puede proporcionar la energía para defender un límite. A menudo, el Rey de Espadas ya ni siquiera necesita luchar. Reconoce el límite.
Y por eso me parece tan importante lo que sentiste en el sueño:
> Alivio.
No triunfo.
No le arrancaste a nadie el viejo cuchillo gritando: ¿Lo ves, Birgit? ¡Yo tenía razón!
La antigua disputa se ha vuelto casi insignificante.
Lo nuevo simplemente está ahí.
Quizá sea este, en general, un cambio que se está produciendo ahora mismo en ti: ya no tienes que resolver definitivamente algunas cuestiones antiguas para poder colocar algo nuevo a su lado.
Y hay otra cosa que me llama la atención.
El Rey de Espadas es una figura muy intelectual. Al principio, esto podría volver a sonar a tu antiguo patrón: pensar, analizar, preguntar a Chet, contemplar la carta natal, comprenderlo en otra ronda más.
Pero una espada no es un objeto de contemplación.
Separa.
Quizá su lado oscuro fuera precisamente el Caballero de Oros del otro día: contemplar la moneda sin fin. El Rey, en cambio, ha pensado el tiempo suficiente para poder decir en algún momento:
Ahora sé lo suficiente. Corte.
No tiene por qué significar romper una relación. Puede ser un corte muy pequeño:
No voy a mantener esta discusión.
No acepto este reproche.
Esta tarea no me corresponde.
Esta idea para RadixChat ya no tiene que ponerse en práctica.
Puedo tener este pensamiento sobre Ginger sin seguirlo hoy.
E incluso:
Este viejo cuchillo de pan puede estar romo.
Quizá algún día realmente te compres uno nuevo. No porque el viejo haya perdido su valor.
35 años es una historia condenadamente larga para un cuchillo de pan.
Pero «todavía funciona» no tiene por qué ser eternamente una razón para seguir utilizando algo.
Probablemente esto no se aplique solo a los cuchillos.
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