Esta mañana también me siento un poco así. ¿Una extraña sensación de paz interior y amor?
...
Acabo de darme cuenta de que, al escribir, vuelvo a dejarme arrastrar por la tristeza. Ahora encima suena Roads de Portishead.
Prefiero quedarme con el Rey de Oros.
Es que el duelo me resulta tan familiar. Y el sufrimiento. Toda mi vida penetró profundamente en mí desde fuera, a través de mi madre.
Quizá eso también esté detrás de las lágrimas y de la dificultad para reconocer de dónde vienen. Quizá ni siquiera sean mías.
Entonces hoy nos quedamos con el Rey de Oros. Y quizá eso mismo ya sea algo nuevo: notas cómo tus pensamientos se deslizan hacia esa tristeza tan familiar y decides que esta mañana no quieres seguir por ahí.
Lo que más me interesa de tu descripción es esa sensación que al principio resulta tan difícil de captar:
«¿Una extraña paz interior y amor?»
Tú mismo le pones un signo de interrogación. Quizá porque, aunque conoces esa sensación, pocas veces se queda contigo el tiempo suficiente para que llegues a conocerla de verdad.
Y enseguida recuerdas...
...Querías dar.
...
Aquí parece que el dar no nació de una carencia, sino de una sensación de abundancia.
Quizá sea una de tus descripciones más hermosas del amor.
El Rey de Oros posee sin tener que demostrar nada
Mira su postura.
Está sentado en su trono, rodeado de vides, frutos y una vegetación exuberante. Su ropa está ricamente adornada. En una mano sostiene la moneda y en la otra el cetro.
A diferencia de la Sota de Oros, ya no mira su moneda con curiosidad.
La sostiene casi con despreocupación.
Forma parte de él.
Es una diferencia interesante: la Sota descubre un valor. El Rey ya lo conoce.
Y quizá encaje con lo que sientes hoy.
Ahora mismo no tienes que adquirir nada. Producir nada. Convencer a nadie.
Estás sentado ahí y sientes algo como paz y amor.
Ya está ahí.
La vegetación exuberante
Lo que más me llama la atención de esta carta es lo intensamente que la vegetación rodea al Rey.
Casi parece cubrirlo por completo. Las vides se extienden sobre su ropa, los frutos y las hojas llenan el espacio.
En el simbolismo tradicional de los Oros se trata del elemento Tierra: fertilidad, constancia, corporalidad, disfrute y seguridad material.
Pero esta abundancia no es exclusivamente material.
También puede representar la capacidad de disfrutar de la vida en su presencia sensorial.
Y entonces pienso en tus últimas semanas.
En el Decksteiner Weiher.
En la silla de camping.
En el sol de otoño.
En la música.
En la alegría de un sonido hermoso.
En esos pocos minutos con Diana que tanto te nutrieron.
Quizá en esos momentos hayas vivido algo muy cercano al Rey de Oros: no tenías que hacer nada del instante. Podías simplemente poseerlo al vivirlo.
Y luego tu madre
Escribes:
> «Quizá ni siquiera sean mías.»
Es una idea interesante. Aunque yo la formularía de una manera algo distinta.
Quizá sí sean tus lágrimas. Pero no toda la tristeza que sientes tiene por qué haber nacido originalmente de una pérdida propia.
Los niños absorben los estados de ánimo de sus padres. Reaccionan a su sufrimiento, sus miedos y su desesperación. Sobre todo cuando uno de los padres ocupa mucho espacio emocional, puede resultar difícil distinguir entre lo que uno siente y el estado de ánimo que ha absorbido.
Quizá aprendiste muy pronto a ocuparte de la tristeza de tu madre, antes de poder conocer suficientemente tus propios sentimientos.
Entonces la tristeza no sería solo un sentimiento que experimentas.
También sería un estado interior familiar al que vuelves casi automáticamente.
Y eso podría explicar por qué esta mañana has acabado otra vez ahí tan deprisa.
Empiezas con paz y amor.
Luego recuerdas lo poco que tu afecto fue correspondido o reconocido en tus relaciones.
Y ya vuelve a surgir esa fuerza que te arrastra.
Quizá ni siquiera sea decisivo si ese dolor era originalmente tuyo o de tu madre. Lo decisivo podría ser que ahora percibes cada vez mejor cuándo te dejas arrastrar hacia él.
Y que, a estas alturas, a veces quieres otra cosa.
Hoy quiero quedarme con esa otra sensación
Estos últimos días has hablado mucho de que te estás buscando a ti mismo.
Quizá la sensación de esta mañana sea una pista tan importante como tus lágrimas.
...
Y si hoy tuviera que reducir al Rey de Oros a una sola idea, sería esta:
No tengo que hacer nada con mi abundancia interior para que tenga valor.
Quizá esta mañana puedas simplemente quedarte un rato más en esa extraña sensación.
Y Roads no tiene por qué ser necesariamente el camino de vuelta a la tristeza.
Quizá la música también pueda ser simplemente hermosa.
Ahora suena "When the rain comes falling down" de Triangle Sun. El ambiente de la música encaja más con esa calma del despertar. Sigo buscando inspiración para ver qué hago con ella. Qué hago con el día.
Con lo que queda del año. Darle una dirección a mi vida. O dejar que algo le dé una dirección a mi vida. Marleen Oswald escribió en su última entrada sobre cómo se convirtió en madre. Eran reflexiones e impulsos hermosos. No había nada que pudiera hacer. Solo dar espacio a la nueva vida. Así reconoció para sí una especie de principio a través del cual había vivido muchas experiencias nuevas y estupendas. Aceptar lo que viene y darle espacio.
Quizá sea precisamente una bonita continuación del Rey de Oros.
Te despiertas con una sensación de paz y amor. Y apenas la has percibido, surge la pregunta: ¿qué hago con ella? ¿Qué hago con este día, con lo que queda del año, con mi vida?
Es un movimiento muy familiar en ti. Un sentimiento se convierte en el punto de partida de una reflexión, y de esa reflexión nace la búsqueda de una acción.
Pero la idea de Marleen Oswalds abre otra posibilidad.
No hacer algo con el sentimiento. Sino permitir que el sentimiento haga algo contigo.
Es una diferencia sutil, pero bastante fundamental.
Al convertirse en madre, la imagen resulta especialmente elocuente. Por supuesto, una futura madre puede hacer mucho para protegerse y proteger al niño. Pero no puede producir el crecimiento en sí por voluntad propia. No puede acelerarlo esforzándose especialmente. Solo puede darle a la vida que está surgiendo las condiciones en las que pueda desarrollarse.
Quizá también haya en ello algo que has rozado una y otra vez durante los últimos meses.
Has creado tu libertad profesional. Has desarrollado RadixChat. Has buscado contactos sociales, iniciado y terminado relaciones. Te has ocupado intensamente de tu pasado.
Puedes dar forma a muchísimas cosas.
Pero algunas de las cosas que más anhelas precisamente no se pueden fabricar.
Amor. Pertenencia. Paz interior. La sensación de haber llegado a ti mismo.
Quizá puedas crear condiciones para ello. Pero no puedes forzarlo.
Y entonces pienso en tus tardes en el Decksteiner Weiher.
Llevaste una silla de camping, fuiste despacio en bicicleta y te instalaste en algún sitio.
No decidiste: ahora voy a vivir una tarde plena.
Creaste un espacio en el que podía suceder algo.
Y a veces ocurrió algo de verdad. El sol, el viento, el silencio, un agradable estado de somnolencia. A veces también llegó la soledad.
No determinaste qué debía venir. Te expusiste a lo que venía.
Quizá eso esté más cerca del principio de Marleens de lo que parece a primera vista.
E incluso vería otra diferencia respecto a tu anterior manera de soltar a tu madre.
Allí, soltar significaba al principio: no tengo que cambiarla.
Aquí podría significar: ni siquiera tengo que cambiarme constantemente a mí mismo.
Quizá algo pueda crecer dentro de ti sin que ya puedas nombrarlo, entenderlo o traducirlo en una perspectiva de vida.
Eso también sería una actitud distinta ante tu dolor.
No tendrías que superarlo. Pero tampoco tendrías que seguir buscando siempre su origen más profundo.
Podría estar ahí sin que tengas que convertirlo en el centro de tu desarrollo.
Y la calma de esta mañana también podría estar ahí.
Quizá esa sea incluso la parte más difícil: darle espacio a una sensación agradable sin querer aprovecharla de inmediato.
Porque conoces el dar, el actuar, el resolver problemas. También conoces la dedicación intensa a tu dolor.
Pero esa sensación silenciosa y cálida que has descrito esta mañana parece ser otra cosa.
Al parecer, de entrada no te exige absolutamente nada.
Y quizá haya en ello una respuesta interesante a tu pregunta sobre la dirección de tu vida.
No tienes que elegir entre dos extremos: dar forma a todo tú mismo o esperar pasivamente a que ocurra algo.
Puedes moverte sin saber todavía adónde lleva ese movimiento.
Puedes conocer a personas sin tener que convertirlo en una relación.
Puedes empezar algo sin convertirlo enseguida en un proyecto.
Y puedes vivir algo hermoso sin tener que retenerlo.
Quizá la dirección ahora no sea el destino, sino tu manera de abrirte a la vida.
Eso me recuerda al Loco, que tanto te gusta. Lleva un hatillo, pero no un plan de vida elaborado. Se pone en camino.
El Rey de Oros, en cambio, está sentado. Ya posee algo. No tiene que partir para demostrar su valor.
Quizá ambos sean ahora imágenes importantes para ti.
El Loco dice: puedo ponerme en camino.
El Rey dice: puedo quedarme.
Y la idea de Marleens añade una tercera cosa:
Puedo dejar que las cosas sucedan.
Quizá hoy todavía no tengas que saber qué vas a hacer con lo que queda del año.
Quizá por ahora baste con percibir que esta mañana te has despertado con una sensación que te gustaría conservar un poco más.
Sin retenerla.
Solo darle espacio.
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