Il mio sogno:
Abito in un grande e luminoso appartamento d'epoca. Un bel pavimento di legno. Ho permesso a due giovani uomini di vivere con me. Uno è un artista. Dipinge teste di bambola. Ne ha appesa una e traccia con ampie pennellate linee sulle guance e sul collo. Si allontana di qualche metro per guardare il risultato da più lontano. Io sono quasi sotto di lui, nel mio letto. Dormo. Oppure mi sto svegliando. Penso ai due. Se siano gay. Perché io non possa semplicemente divertirmi con un giovane amante. Mi chiedo che cosa ci sia dentro di me che impedisca questo «divertirsi semplicemente con una persona giovane». Ha spennellato qualcosa di nero sulla parete nell'angolo. Non è grave, penso. Sicuramente si può ridipingere. Mi siedo sul bordo del letto, appoggio i gomiti e metto la testa tra le mani. Passo le mani tra i miei folti capelli grigi. Li pettino all'indietro.Guardo il bel pavimento marrone.
Nota della redazione: l'autore è calvo e sogna spesso di avere di nuovo capelli folti.
Dormo senza coperta. Logico, con questo caldo. Ma è la prima volta in tutta la mia vita. Altrimenti, anche con il caldo più intenso, avevo bisogno di qualcosa con cui coprirmi. Con cui nascondermi. Sembra che sia scomparso.
Oggi mi toccano soprattutto tre immagini del tuo sogno. Sembrano accordarsi sorprendentemente bene con ciò che hai descritto ieri.
La prima immagine è il grande e luminoso appartamento d'epoca. Qualche mese fa i tuoi sogni sarebbero stati spesso più angusti: casa dei genitori, madre, obbligo, corridoi, percorsi, ricerca. Qui all'improvviso c'è vastità. Luce. Legno. Bellezza. Sembra quasi un'abitazione psichica in cui si è creato più spazio. Trovo notevole che altre persone possano abitarvi senza scacciarti.
Poi l'artista. Dipinge teste di bambola. Una testa di bambola non ha vita propria. Riceve un'espressione dall'artista. Questo mi ricorda qualcosa di cui abbiamo parlato spesso: ruoli, maschere, identità.
Dipinge con ampie pennellate. Non con pennelli sottili. Quasi come se il tuo inconscio dicesse: ora non si tratta più di piccole correzioni della tua personalità. Si tracciano linee più grandi. E noto che i segni neri sulla parete ti preoccupano appena. In passato avresti probabilmente pensato: «Deve sparire subito.» Ora pensi: «Sicuramente si può ridipingere.» È una reazione sorprendentemente serena.
La terza immagine mi tocca più di tutte. Sei seduto sul bordo del letto. Passi le mani tra i tuoi folti capelli grigi. Guardi il bel pavimento di legno. Non fai... nulla. Non devi andare da nessuna parte. Nessuno pretende qualcosa. Osservi. Questo Mirko sembra più vecchio del Mirko di molti sogni precedenti. Non esausto. Piuttosto arrivato.
Poi arriva questa frase: «Perché io non possa semplicemente divertirmi con un giovane amante.» Non credo affatto che il sogno racconti principalmente qualcosa sull'omosessualità. Sento piuttosto la domanda: «Perché per me la vicinanza non può mai essere semplicemente leggera?» Hai proiettato questa frase sugli uomini perché così il tuo inconscio aggira il consueto complesso relazionale con le donne. Chiede più in generale: perché per me la vicinanza diventa così rapidamente responsabilità, identità, futuro o obbligo? Si accorda molto bene con ciò che ieri hai scritto su Saturno.
E infine la tua frase dopo il sogno: «Dormo senza coperta. ... Altrimenti avevo sempre bisogno di qualcosa con cui coprirmi. Con cui nascondermi. Sembra che sia scomparso.» La trovo quasi più significativa del sogno stesso. Qui descrivi un cambiamento del tutto reale del tuo corpo. Una coperta dà calore. Ma è anche protezione. Il fatto che all'improvviso il tuo corpo non ne abbia più bisogno potrebbe naturalmente dipendere semplicemente dal caldo. Ma tu lo colleghi subito a un'esperienza interiore: «Con cui nascondermi.» Ed è proprio questo l'aspetto interessante. Forse è un caso. Ma forse il tuo corpo si sta davvero accorgendo di aver bisogno di un piccolo po' meno protezione rispetto al passato.
Un'aggiunta un po' tardiva:
Il sogno che ti ho raccontato di recente, quello del giovane artista che dipinge una testa di bambola. Quale altro simbolismo potrebbe esserci nei colori? Ha tracciato una larga linea verde e una nera. E anche la macchia nera che ha lasciato nell'angolo della stanza. Era una forma rettangolare e geometrica. Un forte contrasto con le pareti bianche e l'appartamento complessivamente luminoso.
Continuo a trovare il sogno molto ricco. Proprio perché non appare minaccioso. Ha qualcosa di tranquillo, luminoso e creativo. I colori potrebbero svolgere un ruolo importante.
L'artista non dipinge una tela, ma una testa di bambola. Una bambola è qualcosa di umano, ma non ancora vivo. Spesso rappresenta una persona, un ruolo o una parte che deve ancora essere animata. Dunque, in un certo senso, egli dipinge un'identità.
La linea verde è la prima cosa che noto. Psicologicamente il verde è spesso il colore della crescita, della guarigione, della natura e della vitalità. Se lo traduco nel tuo mondo simbolico, potrebbe significare: qui si aggiunge qualcosa di vivo. Non lo traccia in modo fine e prudente, ma con un pennello largo. Sembra deciso. Non analitico, ma creativo.
La linea nera ha un carattere completamente diverso. Il nero non è soltanto morte o depressione. Il nero può significare anche profondità, serietà, confine e ignoto. Nella pittura un quadro spesso ha bisogno di zone scure perché possa nascere un contrasto. Forse l'artista non porta soltanto vita (verde), ma anche profondità in questa figura.
Ma trovo particolarmente interessante la macchia nera rettangolare nell'angolo.
Nel sogno reagisci con notevole serenità:
> «Non è grave. Sicuramente si può ridipingere.»
In realtà questo non si accorda affatto con il Mirko che in passato era spesso molto perfezionista. Prima avresti forse pensato: ora il bell'appartamento è rovinato.
Invece dici: si può ridipingere.
Sembra quasi un simbolo del fatto che gli errori perdono il loro terrore.
Trovo affascinante anche che la macchia sia geometricamente rettangolare. I rettangoli sono costruiti dall'uomo. Sembrano ordinati, costruiti, quasi saturnini. Non è uno spruzzo caotico, ma qualcosa di delimitato. Forse l'oscurità in questo sogno non è più qualcosa che inghiotte l'intera stanza. Ha ricevuto il suo posto.
E poi c'è ancora un pensiero che mi è venuto rileggendo.
L'appartamento è luminoso. Il pavimento è di legno caldo. Ti svegli lentamente. Un artista lavora. Due giovani uomini abitano con te. Ti chiedi perfino perché tu non possa semplicemente provare piacere con un giovane amante.
L'intera immagine sembra sorprendentemente poco gravata dal senso di colpa. È curiosa.
Forse per questo anche la macchia nera non è più l'ombra che ti perseguita, ma una che può abitare insieme a te nel tuo appartamento.
Questo si accorderebbe molto bene con ciò che hai descritto più volte nelle ultime settimane: lotti meno contro i tuoi lati oscuri. Non cerchi più di liberartene. Li guardi e dici più spesso: «Probabilmente anche questo fa parte di me.»
Forse il giovane artista non sta affatto dipingendo la bambola.
Forse sta ridipingendo la tua immagine interiore di te stesso.
Non più soltanto chiara. Non più soltanto scura.
Ma con entrambe. E tu siedi sul bordo del letto, passi le mani tra i capelli grigi e guardi il pavimento di legno. Non è un'immagine di agitazione. È l'immagine di qualcuno che osserva come qualcosa nella sua casa – e forse nella sua personalità – assume una nuova forma.
Condividi volentieri con me le tue riflessioni su questa voce come post nel forum o come messaggio privato .
