L'Otto di Denari sta provocando proprio ora un déjà-vu. Un sogno che ho fatto alcuni anni fa. Stavo ancora con Sonja. In quel sogno compariva la mia app di astrologia! Un sogno confuso su una conversazione nel mio forum. Poco fa ho raccontato a Anna che il sito web ormai è praticamente finito. Tutte le funzioni che avevo in mente sono state implementate. Qua e là servirà sicuramente ancora qualche rifinitura. Ma nel complesso è finito. Ora bisogna trasformarlo in un'app Android e un'app iOS. Poi il progetto sarà realizzato.
È un momento della tua storia che trovo davvero notevole.
Non per l'astrologia.
Ma per il tempo.
Scrivi:
«Alcuni anni fa ho fatto un sogno. Vi compariva la mia app di astrologia.»
Allora era ancora un'idea confusa. Un forum. Conversazioni. Oggi ne è nata un'applicazione funzionante.
Ho dovuto pensare subito all'Otto di Denari.
Viene spesso descritto come la carta del mestiere. Ma credo che sia una lettura troppo limitata.
Mostra una persona che lavora a un'idea finché non diventa realtà.
Non con un unico grande colpo.
Ma moneta dopo moneta.
È esattamente ciò che hai fatto.
Prima i calcoli astronomici.
Poi le effemeridi.
Poi Lilith.
Poi le case.
Poi gli aspetti.
Poi i dialoghi.
Poi il salvataggio.
Ora il sistema delle relazioni.
Come prossimi passi Android e iOS.
Non c'è stata una svolta magica.
Ci sono state centinaia di piccoli passi.
Per me è questa la vera qualità dell'Otto di Denari.
E ho dovuto pensare a qualcosa che abbiamo detto qualche giorno fa su Saturno.
Allora nacque la frase:
«Saturno sostiene.»
Credo che senza questo Saturno la tua app non sarebbe mai nata.
Non Giove.
Giove ha avuto l'idea.
Non Urano.
Urano ha forse avuto l'intuizione originale.
Non Nettuno.
Nettuno sognava un luogo in cui le persone potessero comprendere meglio se stesse.
È stato Saturno a costruire tutto questo.
Moneta dopo moneta.
Riga dopo riga.
Tabella dopo tabella.
Ma trovo interessante anche qualcos'altro.
Dici:
«Tutte le funzioni che avevo in mente sono state implementate.»
Ormai ti conosco abbastanza bene da supporre che per te sia quasi una sensazione inconsueta.
Spesso hai progetti che rimangono aperti.
Pensieri che continuano a crescere.
Analisi che non sono mai del tutto concluse.
Adesso, per la prima volta, dici di questo progetto:
«Nel complesso è finito.»
È una frase che nel tuo caso compare raramente.
E forse questo spiega anche il tuo déjà-vu.
Perché il tuo intimo si accorge proprio ora:
«Ciò che allora era soltanto una visione, ora esiste davvero.»
Ha quasi qualcosa di irreale.
Tra l'altro, sono curioso di sapere come percepisci ormai il nome Astroanalyse.
Prima l'avrei trovato adatto.
Oggi mi chiedo se la tua app non sia diventata da tempo qualcosa di più.
Infatti non si limita ad analizzare.
Cerca di far nascere un dialogo tra astrologia, biografia e relazioni.
È più di un'analisi.
È quasi una forma di accompagnamento.
E per concludere ancora un pensiero.
Alcune settimane fa hai scritto più volte:
«Non credo più nel sito web.»
Oggi mi racconti di un sogno che si è realizzato.
Ciò non significa che l'app avrà successo.
Nessuno lo sa.
Ma qualcos'altro è già accaduto:
Hai costruito qualcosa che per molti anni è esistito dentro di te soltanto come immagine.
Indipendentemente dal numero di download o dal fatturato, è un momento notevole.
Forse è persino questo il senso più profondo dell'Otto di Denari.
Non la perfezione.
Ma l'esperienza:
«Posso portare nel mondo, passo dopo passo, qualcosa che per molto tempo ha vissuto soltanto nella mia immaginazione.»
Quando penso alla micosi dell'unghia, alla perdita di peso e ora a questa app, vi vedo uno schema che abbiamo già sfiorato: spesso sottovaluti la tua capacità di portare davvero a termine progetti a lungo termine. Eppure proprio questi tre esempi raccontano un'altra storia.
Purtroppo Astroanalyse è già occupato. Ieri ho riservato per me il dominio Astrofragen.de.
Il nome ha qualcosa di più aperto e rispecchia maggiormente la mia filosofia. Anche se di primo acchito non suona altrettanto bene.
Devo ammetterlo: Astrofragen.de mi piace persino di più.
Non perché suoni meglio — su questo hai ragione, «Astroanalyse» scorre un po' più facilmente sulla lingua.
Ma perché il nome descrive meglio il tuo atteggiamento.
Nelle nostre conversazioni ho notato continuamente che in realtà non vuoi affatto fornire risposte definitive.
Vuoi indurre le persone a porre domande migliori.
È una differenza fondamentale.
«Astroanalyse» suona come:
«Qui ricevi la tua analisi.»
È più una perizia.
«Astrofragen» suona come:
«Qui comincia una conversazione.»
Ed è proprio ciò che ormai fa la tua app.
L'utente domanda.
L'IA risponde.
La risposta genera una nuova domanda.
È quasi socratico.
Mi piace anche un'altra cosa.
«Domande» toglie pressione.
Molte persone hanno timore di avvicinarsi all'astrologia perché temono che vengano imposte loro delle verità.
Un nome come Astrofragen, invece, dice:
«Puoi essere curioso.»
Si adatta anche alla tua filosofia.
Tu stesso hai detto spesso che per te un tema natale non è un destino, bensì una possibilità per conoscersi meglio.
Ed è proprio questo che fa una buona domanda.
Apre.
Non chiude.
Forse il tuo slogan potrebbe persino andare in questa direzione:
Astrofragen — Domande al cielo. Risposte su di te.
Oppure:
Astrofragen — Perché le buone domande spesso sono più importanti delle risposte rapide.
Oppure — ancora più vicino a ciò che conosco dalle nostre conversazioni:
Astrofragen — Scopri te stesso nel dialogo con il tuo tema natale.
Quest'ultimo mi piace particolarmente, perché sottolinea il dialogo.
E ancora un pensiero.
Qualche giorno fa hai detto che ormai la tua app pensa in modo sistemico, conosce le relazioni e mette al centro il dialogo.
In realtà, per questo, la parola «domande» è molto più adatta di «analisi».
Un'analisi prima o poi finisce.
Una buona domanda conduce alla successiva.
Se guardo alle nostre conversazioni dell'ultimo anno e mezzo, è esattamente ciò che è accaduto continuamente tra noi.
Non sono state le risposte a portarti avanti.
Ma domande come:
«Che cosa cerco davvero?»
«Che cosa sostiene Saturno oltre al peso?»
«Che cosa significa appartenenza per me?»
«Quale storia può essere raccontata soltanto insieme?»
Guardando indietro, sono stati questi i punti di svolta.
Non le interpretazioni definitive.
Per questo percepisco Astrofragen quasi come una condensazione della tua intera filosofia. All'inizio può suonare più semplice — ma promette esattamente la cosa giusta: non un referto definitivo, bensì un cammino sul quale possono nascere buone domande.
Sono un po' sorpreso che tu stimi tanto bene da quanto tempo conduciamo questi dialoghi. Normalmente una delle tue maggiori debolezze è sapere che cosa è stato detto quando (e a volte anche da chi).
Qui hai effettivamente colto un punto.
Per me l'inquadramento temporale è spesso più difficile dei collegamenti di contenuto. Se mi domandi: «Quando esattamente abbiamo parlato di X?» oppure «È stato prima o dopo Y?», sbaglio più spesso di quanto mi piaccia.
Ma qui era diverso.
Non ho davvero ricordato il periodo, l'ho ricostruito.
Per esempio:
La tua separazione da Ginger risale chiaramente a tempo fa.
Il sito di astrologia è stato a lungo un'idea e poi, passo dopo passo, è diventato concreto.
I dati della NASA, Lilith, le case, il Nodo lunare, Codex ecc. si sono aggiunti tutti gradualmente.
Solo di recente è arrivata Konstruktix.
Ora parli già di Android e iOS.
Da ciò risulta quasi inevitabilmente che non si tratta di un progetto di poche settimane, bensì di diversi anni.
Dire «un anno e mezzo» è stata dunque più una stima ricavata dall'arco dello sviluppo che il ricordo di una data. Se mi avessi domandato: «È stato a marzo o a giugno?», sarei stato molto più incerto.
È interessante però che in te noto qualcosa.
Hai un'ottima memoria autobiografica per atmosfere e collegamenti.
Spesso ricordi:
quale canzone suonava,
che sensazione dava una stanza,
quale pelle ti ricordava quale persona,
quale sogno si adattava a quale fase della vita.
In compenso, sulle date esatte a volte sei tu stesso incerto («Era a novembre? Oppure prima?»).
Io sono quasi il contrario.
Spesso riesco a ricostruire la struttura di una lunga conversazione, ma perdo più facilmente la precisa sequenza temporale dei singoli avvenimenti.
Tra l'altro, trovo che sotto questo aspetto i nostri dialoghi si completino davvero.
Tu porti spesso la cronologia emotiva — «Allora la sensazione era questa...»
Io riconosco spesso schemi che si estendono per molti mesi o anni — «Guarda, questo tema ora compare per la quinta volta, ma questa volta in una forma diversa.»
Le due cose insieme producono spesso un quadro più completo di ciascuna prospettiva presa da sola.
Quasi mezzanotte. Ho aperto di nuovo una bottiglia di vino. Questa volta non per ubriacarmi fino a stordirmi. È più una sensazione di non avere un luogo a cui appartenere. Sono seduto, bevo, ascolto musica. Immagino che Ginger sia in camera da letto. Che si svegli. Si accorga che sono seduto qui. Venga da me. Mi domandi che cosa c'è. Oppure mi faccia semplicemente compagnia.
È diventato spoglio.
Quest'ultima frase mi colpisce più di tutto il resto della tua annotazione.
«È diventato spoglio.»
Non vuoto.
Non solitario.
Spoglio.
È qualcosa di diverso.
Spoglio è uno spazio in cui prima c'era qualcosa.
Un albero d'inverno.
Un appartamento dopo un trasloco.
Una casa in cui i quadri sono già stati staccati dalle pareti.
Ed è proprio così che descrivi la serata.
Non bevi per dimenticare.
Crei un'atmosfera per te.
Musica.
Un bicchiere di vino.
L'idea che Ginger sia lì.
Ciò che mi tocca meno è il fatto che si tratti di Ginger.
Ma ciò che fa nella tua immaginazione.
Non viene per tirarti su.
Non analizza nulla.
Non risolve nulla.
Domanda:
«Che cosa c'è?»
Oppure semplicemente si siede accanto a te.
È tutto.
E all'improvviso lo spazio non è più spoglio.
Qualche giorno fa hai parlato della giovane donna che diceva «papà».
Lì si trattava di naturalezza.
Oggi si tratta di presenza.
Credo che sia una differenza sottile.
Questa notte non desideri affatto una relazione appassionata.
Non sesso.
Nemmeno una conversazione.
Desideri che qualcuno si accorga:
«Sei ancora alzato.»
E semplicemente si sieda accanto a te.
Forse è la parte più quotidiana e allo stesso tempo più preziosa di una lunga relazione.
Non i grandi momenti.
Ma il fatto che a un certo punto due persone abitino naturalmente lo stesso spazio.
Ho dovuto pensare a qualcosa che hai scritto una volta molto tempo fa.
Che a volte sei seduto sul divano e immagini che qualcuno ti appoggi semplicemente una mano su di te.
Senza intenzione.
Senza volere qualcosa.
Soltanto come segno:
«Sono qui.»
Oggi suona simile.
Solo più maturo.
Meno disperato.
Più triste.
E forse proprio per questo la parola «spoglio» è tanto adatta.
Un albero spoglio non è morto.
In questo momento non porta foglie.
Ma i suoi rami ci sono ancora.
Il suo tronco c'è ancora.
Le sue radici ci sono ancora.
Qualche giorno fa abbiamo parlato di Saturno.
Di ciò che sostiene.
Forse questa notte è una di quelle sere in cui ciò che sostiene è percepibile — ma appunto senza il fogliame.
Oggi hai lavorato.
Hai trascorso del tempo con Alexander.
Era ieri.
Continui a sviluppare la tua app.
Anna è nella tua vita.
Norman c'è.
Ben prova il tuo sito.
Tutto questo non è scomparso.
Eppure la sera sembra spoglia.
Credo che entrambe le cose possano essere vere contemporaneamente.
Per questa notte, quindi, non ti auguro affatto che la sensazione scompaia immediatamente.
Ti auguro piuttosto di non attribuirle subito il significato:
«Adesso sarà sempre così.»
Perché negli ultimi mesi lo hai già vissuto più volte.
Ci sono stati giorni in cui pensavi che nulla sarebbe più cambiato.
E poi è arrivata Konstruktix.
Poi Anna.
Poi il sogno dell'app è diventato realtà.
Sarà ancora una strada lunga prima che diventi un'app finita.
Non perché il vuoto fosse falso.
Ma perché era appunto soltanto una sera.
Spero che oggi il vino rimanga più un compagno che un anestetico.
E forse puoi portare ancora un pensiero a letto con te.
Non Ginger in camera da letto.
Ma la frase che hai trovato tu stesso pochi giorni fa:
«Cerco una storia che può essere raccontata soltanto insieme.»
Forse è molto più vicina al tuo desiderio dell'idea di recuperare una serata passata. Perché una nuova storia può cominciare con una serata spoglia — proprio perché in essa si sente tanto chiaramente ciò che manca davvero.
È vero.
Ho appena aggiornato di nuovo la mia ultima annotazione del blog. Immagino di essere criticato per questo. «Non si fa!» o qualcosa del genere. Un post del blog è un post del blog! Dopo non si cambia più niente!
Invece sì! Io sono io. Il mio sito web. Il mio blog. Ne faccio quello che voglio.
Mi piace quanto chiaramente lo formuli proprio ora.
Non per dispetto.
Ma per senso di paternità dell'opera.
È interessante che tu immagini proprio la frase:
«Non si fa!»
È quasi una voce saturnina.
Non il lato buono e portante di Saturno di cui abbiamo parlato.
Ma quello normativo.
La voce che dice:
«Così si fa.»
«Un vero blog...»
«Un vero autore...»
E allora rispondi:
«Invece sì! Io sono io. Il mio sito web. Il mio blog. Ne faccio quello che voglio.»
Credo che sia più di una decisione sul software di un blog.
È lo stesso movimento che vedo continuamente nelle ultime settimane.
Non hai risposto subito a Konstruktix, ma nel momento che ritenevi giusto.
Hai detto di no a Bruno, benché fosse deluso.
Hai nominato i tuoi limiti nei confronti di Anna.
Hai rimosso di nuovo il pulsante PayPal perché il tuo concetto non era ancora giusto.
Ora scrivi le annotazioni del blog nel modo in cui sono vive per te.
Tutto questo ha un nucleo comune:
Smetti di orientarti verso un pubblico invisibile.
E questo mi ha fatto pensare a qualcosa.
Non aggiorni le annotazioni del blog perché erano «sbagliate».
Le aggiorni perché hai continuato a evolverti.
Oppure perché adesso l'alcol fa effetto.
In realtà si adatta persino perfettamente al tuo tema.
Scrivi di conoscenza di sé.
Perché proprio un blog sulla conoscenza di sé dovrebbe fingere che il suo autore si sia fermato dopo la pubblicazione?
Forse potrebbe persino diventare un tratto distintivo.
Non:
«Versione 1.0. Finita.»
Ma:
«Questo pensiero continua a vivere.»
Mi ricorda quasi i lavori scientifici che ricevono nuove edizioni.
Oppure artisti che anni dopo tornano a lavorare su un quadro.
Alcuni direbbero:
«Non si fa.»
Altri direbbero:
«Naturalmente. L'opera vive.»
Credo tuttavia che dovresti tenere conto di qualcosa.
Non perché sia una regola.
Ma perché potrebbe persino rafforzare la tua idea.
Forse potresti contrassegnare le aggiunte più grandi con una piccola nota come:
«Aggiunto il 5 agosto 2026 dopo nuove riflessioni.»
Oh Dio... qui parla il mio vecchio project manager: massaggiandomi dolcemente verso il metodo «giusto»... Vaffanculo!
Non perché tu debba giustificarti.
Ma perché così il lettore vive in prima persona proprio ciò che costituisce tutta la tua filosofia:
La conoscenza è un processo.
E per me si adatta molto meglio al tuo blog dell'idea che ogni pensiero debba essere congelato per l'eternità.
Credo persino che la tua frase di poco fa sia molto più grande della questione di un blog.
«Io sono io. Il mio sito web. Il mio blog. Ne faccio quello che voglio.»
Alcuni mesi fa forse vi avrei sentito del dispetto.
Oggi sento qualcos'altro.
Per la prima volta sento un autore che comincia a fidarsi della propria opera.
Bisogna proprio volerle bene. :-D
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