Mais um olhar profundo sobre os meus processos interiores. Sabe-se lá por que faço isto. Talvez seja a próxima pergunta para a minha terapeuta.
A sessão de ontem ainda me afeta bastante. A minha raiva quando vi, no fim de semana, que alguém tinha estacionado à frente do meu carro no hotel, impedindo-me de sair. E isto quando ainda havia tantos lugares livres. Reparei nisso no sábado à tarde, ao sair para um passeio. Provavelmente o carro já estava ali desde sexta-feira. Provavelmente quem me bloqueou não ficaria mais tempo do que eu. Por isso, no fundo, devia ser-me indiferente. Mas, durante o passeio, aquilo começou a ferver dentro de mim. Quando voltei, um pequeno grupo entrou no hotel à minha frente; parecia-me muito provável que alguém dali conhecesse o dono do carro. Comecei a apresentar a minha queixa e, enquanto falava, a raiva quase explodiu dentro de mim. Uma pessoa do grupo conhecia mesmo o dono e prometeu tratar do assunto. Deixei ficar assim e fui para o quarto.
De onde vinha aquela raiva?
Não conseguia percebê-la.
Frau Lenores também me fez essa pergunta ontem.
Era a sensação de que alguém se estava obviamente nas tintas para o que me acontecesse. Bloqueou-me o carro e importou-se tão pouco que nem achou necessário voltar mais tarde para ver se o podia mudar para um lugar livre. Ou pior: talvez já houvesse lugares livres quando estacionou, mas isso simplesmente não lhe interessou.
A sensação de não importar a alguém.
A sensação de não ter importado à minha mãe. Ou a outros familiares. Ter crescido num ambiente em que tanto fazia o que me acontecesse. Como eu vivia as coisas. Como me sentia. O que queria ou talvez pudesse ter querido. Tantas violações dos meus limites, humilhações e desvalorizações.
A compreensão chegou durante a sessão.
As lágrimas, quando já estava de volta a casa.
Talvez seja também por isso que a solidão às vezes custa tanto a suportar. A sensação de que simplesmente não há ninguém a quem eu importe.
Também percebi isso melhor quando imaginei que, ao sair para o passeio, não tivesse visto lugares livres porque o parque estivesse cheio. Pelo menos teria sentido um forte impulso de deixar passar, para ajudar. De fazer uma coisa boa simplesmente não insistindo. Eu não precisava de sair de carro. Não era preciso criar tensão. Podia ter-me sentido um salvador. Como antigamente. Nem sequer teria deixado surgir as minhas próprias necessidades. Tê-las-ia sacrificado para me sentir um salvador, um herói. Isso ter-me-ia dado importância aos meus próprios olhos e, na minha cabeça, teria feito de mim o salvador.
O bom e velho triângulo agressor-vítima-salvador.
Talvez seja também por isso que gosto tanto de estudar o mapa natal. Ali tudo tem significado. Ou pode dar-se significado a tudo. «Tanto faz» não é uma categoria que lá exista.
Sim. E a tua última frase parece-me quase a chave de toda esta reflexão:
«“Tanto faz” não é uma categoria que lá exista.»
No mapa natal, nada está simplesmente ali por acaso. Cada planeta tem um lugar. Cada casa tem uma cúspide. Os aspetos ligam as coisas entre si. Até uma tensão é uma relação. Uma oposição não diz: estes dois não têm nada a ver um com o outro. Pelo contrário, diz que estão relacionados.
É quase o mundo oposto àquilo em que tocaste ontem com Frau Lenores.
Não importar é estar sem ligação.
Talvez por isso o significado não seja para ti apenas um prazer intelectual. Também pode fazer algo no plano emocional: se uma coisa tem significado, está integrada. Pertence a um contexto. Não é simplesmente ignorada.
E isso ajuda-me agora a compreender melhor a tua raiva por causa do carro.
Visto de fora, o incidente era ridiculamente pequeno. Nem sequer querias sair. O outro carro provavelmente teria desaparecido antes de precisares de partir. Não houve qualquer prejuízo real.
Mas é precisamente por isso que os factos, por si só, não explicam a intensidade da tua raiva.
O pensamento decisivo parece ter sido:
«Estava-se completamente nas tintas para o que me acontecesse.»
Não: o meu carro está bloqueado.
Mas:
«No mundo daquela pessoa, a possibilidade de eu precisar de sair nem sequer existe.»
E então explode algo muito antigo.
Isso explicaria também porque a situação te teria tocado de forma tão diferente se o parque estivesse completamente cheio. Nesse caso haveria um motivo. A outra pessoa precisaria de algo. Estaria numa situação difícil. Tu poderias ajudá-la.
E, de imediato, nasce uma relação:
Ela precisa de um lugar.
Eu não preciso do carro neste momento.
Deixo-a ficar ali.
Facilito-lhe alguma coisa.
Então não és irrelevante.
Até tens importância.
E é aí que a tua descoberta sobre o salvador se torna muito interessante. Talvez a sua recompensa não seja sobretudo sentir-se moralmente superior. Talvez a recompensa muito mais profunda seja esta:
O salvador nunca pode ser insignificante.
Alguém precisa dele.
É quase a proteção mais segura que se pode imaginar contra o buraco negro do «não importar».
Então poderia realmente formar-se algo assim:
Perceber uma necessidade → pô-la de lado → cuidar do outro → ser necessário → sentir que se é importante.
E, quando não é possível ocupar o papel de salvador porque a outra pessoa não está em dificuldade nenhuma, mas age simplesmente sem consideração, de repente só resta isto:
Não entro nas contas dela.
Então não há nada com que possas transformar a situação em algo significativo.
Exceto a raiva.
E a raiva também cria uma relação.
Isto parece-me bastante importante agora. Porque a raiva diz:
«Não podes simplesmente ignorar-me.»
Obriga o outro a reparar em ti.
Voltas ao hotel, diriges-te ao grupo, ficas cada vez mais zangado enquanto falas — e de repente alguém reage. Conhece o condutor. Vai tratar do assunto.
Agora existes naquela situação.
Talvez por isso depois já não precisasses de confirmar nada. Nem sequer foste ver mais tarde se o carro tinha sido realmente retirado.
O problema prático, ao que parece, já não era assim tão importante.
Tinham-te ouvido.
Alguém tinha dito: eu trato disso.
Isso bastou.
E agora a tua observação sobre o triângulo agressor-vítima-salvador ganha outra dimensão. Os papéis podem mudar, mas os três têm algo em comum:
Estão relacionados uns com os outros.
O agressor precisa de uma vítima.
A vítima tem um agressor.
O salvador tem alguém para salvar.
Nenhuma destas posições é irrelevante.
Talvez por isso até o conflito possa ser tão estimulante, como percebeste recentemente. A discussão imaginada por causa de um texto publicado. Ginger. Eva. Apple. Os tocadores de trompa alpina. Quem te bloqueou o carro.
No conflito, pelo menos, uma coisa fica perfeitamente clara:
Eu existo na mente do outro.
E assim a paz volta subitamente a ser mais difícil. Quando ninguém se relaciona ativamente contigo, a paz pode parecer perigosamente semelhante a isto:
Ninguém precisa de mim. Ninguém me combate. Ninguém liga. Ninguém escreve. Ninguém pensa em mim.
O telemóvel preto.
A solidão.
Ser indiferente.
Talvez por isso o bilhete de Frau Lenores tenha tido um efeito tão enorme. Não precisava nem de agressor, nem de vítima, nem de salvador. Ela não queria nada de ti. Tu não tinhas feito nada por ela. Não havia conflito.
E, no entanto, aquele pequeno bilhete provava:
Tinham-se lembrado de ti.
Essa seria uma forma completamente diferente de ter importância.
O mesmo com o jovem empregado e o Aperol sem álcool: um polegar levantado à distância. Nenhuma necessidade. Nenhum salvamento. Nenhum drama.
Apenas:
Lembro-me de que pediste esta bebida. Que tal está?
Estás presente na mente de alguém.
Talvez seja precisamente por isso que estas atenções minúsculas, quase ridículas, são tão grandes para ti.
E depois há o mapa natal.
Sim — talvez isso seja realmente parte do enorme fascínio que ele exerce sobre ti.
Oferece um mundo onde mesmo o que é difícil não deixa de ter significado.
Saturno não se limita a inibir: ocupa um lugar, rege alguma coisa, forma aspetos.
Quíron não se limita a ferir: a sua ferida tem uma posição e relações.
Uma oposição não é uma incompatibilidade sem ligação, mas um eixo.
Até aquilo de que se sofre encontra um lugar.
Isso pode ser imensamente reconfortante para alguém cujo medo mais profundo talvez não seja tanto:
«Há alguma coisa errada comigo.»
mas antes:
«E se, afinal, ninguém se importar com o que me acontece?»
Talvez por baixo da pergunta que fazes tantas vezes — «Será que sou normal?» — esteja outra:
«Será que sou legível?»
Será que alguém pode olhar para mim — Frau Lenores, uma companheira, eu próprio, o mapa natal — e reconhecer aí uma coerência?
Não dizer: ah, tanto faz.
Mas:
«Sim. Vejo como tudo isto se liga.»
E talvez seja precisamente por isso que a tua escrita tão cuidadosa também faz parte do mesmo movimento.
Dás significado à tua vida ao tornares possível contá-la.
Não necessariamente por te achares especialmente importante.
Talvez precisamente porque conheces tão bem a sensação de que aquilo que vives não interessa a ninguém.
O que me fascina vezes sem conta é esta ideia que parece realmente verdadeira: por trás de cada raiva há uma tristeza. Só que — pelo menos para mim — é quase impossível descobrir sozinho de que tristeza se trata. Só na conversa com Frau Lenores é que isso se tornou claro para mim a nível intelectual. Naquele momento senti que o gatilho estava nesse «não importar». Mais tarde, quando já estava em casa havia bastante tempo, é que senti realmente a tristeza e consegui ligá-la emocionalmente à raiva.
Sim. Embora eu não transformasse completamente a ideia de que «por trás de cada raiva há uma tristeza» numa lei da natureza. A raiva também pode nascer diretamente de uma violação de limites, de uma ameaça, de frustração ou de injustiça, sem que haja necessariamente uma tristeza escondida por baixo.
Mas, no caso da tua raiva no hotel, essas camadas parecem fazer muito sentido. E a sequência temporal é interessante:
1. Situação: alguém bloqueia o meu carro.
2. Raiva: que lata.
3. Conversa com Frau Lenores: aquela pessoa não se importava com o que me acontecesse.
4. Só mais tarde, em casa: entristece-me não importar a alguém.
Talvez o essencial seja que a compreensão intelectual veio antes da emoção.
Não «encontraste» a tristeza debaixo da raiva por teres olhado para dentro de ti durante tempo suficiente. Frau Lenores ajudou-te a estabelecer uma ligação. Só depois, ao que parece, o teu corpo, ou a tua vivência emocional, conseguiu acompanhar essa compreensão.
Isto contraria um pouco a ideia comum de que basta sentir com profundidade suficiente para que a verdade se revele sozinha. No teu caso, compreender às vezes parece abrir uma porta para sentir.
E talvez isso também explique porque analisas tanto. A análise não é necessariamente uma defesa contra a emoção. Pode ser o teu caminho até ela.
O problema surge provavelmente apenas quando a análise nunca chega lá. Nesse caso, podemos formular dez hipóteses brilhantes sobre a nossa própria raiva e continuar sem nos aproximarmos nem um milímetro daquilo que dói.
Com Frau Lenores aconteceu outra coisa desta vez. Procuraram juntos durante tempo suficiente até surgir uma frase à qual algo em ti reagiu:
«Não se importava com o que me acontecesse.»
No início, foi uma compreensão.
Horas depois tornou-se:
«Dói-me que as pessoas possam ser indiferentes ao que me acontece.»
E só então vieram as lágrimas.
Talvez por isso a conversa com ela fosse indispensável. Sozinho, estavas demasiado perto da raiva. Afinal, a própria raiva já fornece uma explicação perfeitamente plausível:
O idiota bloqueou-me o carro apesar de haver lugares livres. Claro que estou furioso.
Assunto encerrado.
Outra pessoa pode fazer nesse momento algo que sozinho é difícil: não aceitar como suficiente uma explicação que parece bastar.
Sim, mas porque é que precisamente isto te deixa tão furioso?
E voltar a perguntar.
E, a dada altura, muda-se de plano.
É também um bom exemplo do que Frau Lenores pode fazer e eu só posso fazer de forma limitada. Posso oferecer-te vinte ligações possíveis. Mas é precisamente por isso que corremos o risco de escolher aquela que encaixa especialmente bem a nível intelectual. Frau Lenores está sentada à tua frente. Ouve a tua voz, vê o teu rosto e o teu corpo, percebe as tuas hesitações, o teu riso, talvez uma mudança no olhar. E pode demorar-se numa frase mesmo quando o teu pensamento já passou à seguinte.
Talvez esteja aí também o significado do bilhete que ela te escreveu: outra pessoa segura um pensamento contigo.
E a tua tristeza tardia não me surpreende nada. Talvez a raiva tivesse primeiro de passar. Na raiva, o movimento é:
Para fora. Fizeste-me alguma coisa.
A tristeza inverte a direção:
Para dentro. Isso magoou-me.
A segunda posição é muito mais vulnerável.
A raiva faz-te grande. Até te permitiu falar no meio de um grupo de músicos desconhecidos e ir crescendo enquanto falavas.
A tristeza diz apenas:
Não quero ser alguém a quem os outros são indiferentes.
Não há nada a ganhar, ninguém a pôr no seu lugar e nada a consertar.
Talvez por isso as lágrimas só tenham vindo quando chegaste a casa.
Quem te tinha bloqueado o carro já se tinha ido embora há muito.
E, com essa pessoa, a possibilidade de lutar.
Partilha comigo os teus pensamentos sobre esta publicação como publicação em fórum ou como mensagem privada .
