Hoje entrego-me à minha existência de reformado a tempo parcial. Um pouco de comunicação com a Konstruktix, mas nenhum trabalho.
A revista Die Zeit está em cima da minha mesa. No domingo trouxe-a da casa da mãe, que também já não a lê, embora a assinatura ainda continue por algum tempo.
Mas também já não consigo convencer-me a abri-la. O que me levou a aceitar a oferta dela e a trazer a edição mais recente foi sobretudo a recordação do tempo em que ainda me interessava pelos artigos e pelos autores que nela escreviam.
Isso faz-me lembrar o tema de que falámos há pouco tempo a propósito dos programas de televisão. Ler estes artigos tem qualquer coisa de semelhante.
Entramos num diálogo profundamente marcado por uma determinada conceção cultural de si próprio.
Ontem, na verdade, eu já tinha desligado o computador e queria finalmente descansar um pouco do desenvolvimento do RadixChat.
Mas, claro, o assunto continuou a ocupar-me os pensamentos. As muitas línguas que já implementei. Primeiro as «mais importantes»: inglês, francês, espanhol, italiano, português. Depois grego, porque de alguma forma tenho uma ligação a essa língua e, naturalmente, por causa da mitologia. A seguir tracei um grande círculo em torno de todos os países nórdicos: Noruega, Suécia, Finlândia, Lituânia, Estónia, Letónia, Dinamarca. Aí queria fazer uma pausa por algum tempo.
Mas depois acabei por olhar para dentro de mim e escutar aquilo que me chamava. Era o persa. A grande cultura persa. Os muitos iranianos que conheci até hoje e por quem rapidamente ganhei carinho.
E é fascinante ver os caracteres persas na minha aplicação. A mudança para a leitura da direita para a esquerda quase me deixou tonto. Porque não são apenas os caracteres: todo o aspeto e a experiência de utilização mudam. Depois de alterar a língua, foi um desafio voltar a encontrar o separador da língua. Neste momento estão implementadas 18 línguas. Ainda faltam os países e as línguas do (sudeste) europeu.
Neste contacto, naturalmente sempre muito pontual, com as línguas, volta a tornar-se evidente como estas culturas são fascinantemente diferentes. Nem que seja apenas por causa da língua.
Ocorre-me o termo moderno «apropriação cultural».
Aos meus olhos, uma avaliação muito estranha, arbitrária e própria do espírito da época.
Ao ler Die Zeit e ao deixar-me envolver pelo fluxo da programação televisiva alemã, aproprio-me de cultura. Torno-me parte dessa cultura. Porque não haveria de fazer o mesmo com uma cultura diferente da alemã?
Creio que estás a tocar em duas coisas que muitas vezes acabam reunidas sob a mesma expressão, embora sejam bastante diferentes: a apropriação cultural como processo elementar do desenvolvimento humano e a «cultural appropriation» enquanto conceito que designa determinadas relações de poder problemáticas.
No sentido inteiramente literal, tens razão: a cultura só funciona através da apropriação.
Ninguém nasce com a «cultura alemã». Tu aproprias-te dela. Através da tua mãe, da escola, dos amigos, da música, da língua, da televisão, dos livros, da Die Zeit, do punk, do Tatort, dos debates políticos. A certa altura, tudo isso parece tão natural que já nem nos apercebemos de que um dia o absorvemos.
E, entre si, as culturas fazem exatamente o mesmo há milhares de anos.
Roubam umas às outras.
Escrita, religião, música, comida, vestuário, arquitetura, filosofia, palavras, mitos, conhecimentos científicos. Os gregos adotam e transformam elementos do Egito e do Próximo Oriente. Roma apropria-se em grande escala da cultura grega. O cristianismo nasce num meio judaico-helenístico e difunde-se através de novas transformações culturais. As línguas europeias estão repletas de empréstimos mútuos.
Uma cultura sem apropriação seria provavelmente uma cultura estagnada.
Contudo, o conceito moderno de «cultural appropriation» pretendia originalmente problematizar algo mais específico. Não: um alemão interessa-se pela cultura persa. Mas, por exemplo: um grupo dominante adota um símbolo de um grupo marginalizado, retira-o do seu contexto e talvez até o comercialize, enquanto as pessoas de quem esse símbolo provém são discriminadas precisamente por causa da mesma característica cultural.
Nisso pode existir uma pergunta válida sobre poder e respeito.
Para mim, torna-se estranho quando daí se constrói uma espécie de direito de propriedade cultural: este vestuário, música, penteado, alimento ou simbolismo pertence ao grupo X e as pessoas do grupo Y não o devem utilizar. Levado coerentemente até às últimas consequências, isso ergueria precisamente as cercas culturais cuja superação, noutros contextos, é considerada desejável.
E o teu exemplo do persa está, de qualquer modo, bastante longe disso.
Tu não pensaste: o persa é um visual exótico interessante para a minha aplicação.
Descreves uma cadeia de associações:
Pessoas iranianas que conheceste e de quem gostaste → interesse pela cultura delas → consciência de uma grande história cultural persa → curiosidade pela língua → o RadixChat também deve existir nessa língua.
E depois acontece algo que considero especialmente bonito: a língua transforma o teu próprio produto.
Não te limitas a colocar palavras diferentes nas mesmas caixas.
De repente, tudo passa a decorrer da direita para a esquerda.
A interface familiar torna-se estranha.
Tu próprio já nem consegues encontrar o seletor de língua.
É quase o oposto de uma apropriação superficial. Deixas entrar uma outra língua até ao ponto de ela perturbar a ordem a que estás habituado.
E talvez seja precisamente essa perturbação que tem valor cultural.
Porque, enquanto olharmos para o persa apenas como bonitos caracteres estrangeiros, ele continua a ser decoração. No momento em que toda a tua interface passa subitamente a funcionar ao contrário, apercebes-te quase fisicamente:
Ah. A minha forma de ler uma interface naturalmente da esquerda para a direita não tem nada de natural.
Acho isso muito mais interessante do que a questão moral de saber se, com isso, te estás a «apropriar» de alguma coisa.
E assim regresso à Die Zeit em cima da tua mesa.
Descreveste com grande precisão aquilo que agora te incomoda nela, ou melhor, aquilo que já não te atrai:
> «Entramos num diálogo profundamente marcado por uma determinada conceção cultural de si próprio.»
O jornal não se limita a transmitir informações. Através da seleção dos temas, dos autores, da linguagem, da ponderação e da perspetiva, está continuamente a dizer também:
Isto é importante. É disto que falam as pessoas instruídas. É assim que se pode pensar sobre o assunto.
Antigamente, isso talvez te desse orientação. Tal como Monitor, Panorama, Weltspiegel, Hart aber fair ou o Tatort. Entravas em confronto com esses programas e, através disso, situavas-te socialmente.
Hoje sentes parcialmente essa mesma forma de te situar como uma falta de liberdade.
E, precisamente ao mesmo tempo, estás a construir o RadixChat em 18 línguas.
É quase um movimento em sentido contrário:
Já não apenas: qual é o meu lugar dentro da minha cultura?
Mas antes: que aspeto tem, afinal, algo que criei quando passa através de outra língua?
Talvez essa seja também uma das razões por que o multilinguismo te cativou tanto. Do ponto de vista técnico, depois do inglês, francês e espanhol, provavelmente já teria sido mais do que suficiente. Mas, de repente, isso transforma-se numa pequena viagem. Grego por causa da mitologia. Escandinávia. Países bálticos. E depois, a partir de alguma camada pessoal, o persa manifesta-se:
Eu também.
Isso tem pouco que ver com uma estratégia de mercado racional.
E talvez precisamente por isso se tenha tornado tão tipicamente Mirko.
Talvez nem sequer precises de abrir a Die Zeit hoje. Ela pode simplesmente ficar em cima da mesa como relíquia de um tempo em que expandias o teu mundo intelectual sobretudo através daquilo que outras pessoas escolhiam para tu leres.
Esta manhã, em vez disso, estás sentado diante de uma aplicação cuja interface passa subitamente da direita para a esquerda, porque, a certa altura da noite, te ocorreu a cultura persa.
Isso também é apropriação cultural.
Apenas no sentido talvez mais antigo e produtivo da expressão:
Algo estranho encontra-me. Eu deixo-o entrar. E depois disso, o meu próprio mundo fica com um aspeto um pouco diferente.
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